SHIT, SHOCK, HORROR.
Elle remet ses bottes, son jean cigarette, rouge à lèvre de noires grandes lunettes.
Sur le chemin trembleuse sifflote, cet air, cette chansonnette très sotte...Je me rends vraiment compte de ce qu'il m'a confié. Ça me fait mal que ce soir. Putain. Pourquoi juste à moi? Je suis pas faite pour ça. Je me suis pas préparé à ça non plus. Si on me dit une fois de plus "c'est rien", "ça lui passera", "il va la lacher" ou "il est con", vos gueules. Il est pas con d'abord, c'est moi qui le suis. Petite conne qui espere trop.
Je suis hautaine d'abord. Autre façon de me faire comprendre que je suis de trop. Donc je suis exclue, on est d'accord.